Há muito - demasiado - tempo que não punha aqui nada, portanto aqui fica algo que escrevi há uns anos, e que redescobri há uns dias...
Era uma vez uma menina. Essa menina estava apaixonada por um rapaz. O rapaz era simpático, bem-humorado, divertido, inteligente, sensível, carinhoso e justo. E irresistível. Aos olhos dela, pelo menos. Porque esses olhos eram os olhos do amor. E quando ela se via reflectida nos olhos dele – olhos de amor também – via-se bonita. Amada. Mas sobretudo especial. E sorria. Às vezes, até largava uma gargalhada. Aí, ele perguntava o que lhe tinha dado. Ao que ela respondia: “Gosto de estar contigo”. Querendo dizer “Gosto de me ver nos teus olhos”. Ou “pelos teus olhos”. Ou “Gosto de ti”. E todos os dias a menina acordava com um sorriso nos lábios. Porque tinha sonhado com o seu rapaz dos olhos castanhos de amor. E sonhava acordada. Sonhava com ele. Sonhava um dia fazê-lo sorrir. Sorrir como ela sorria sempre que pensava nele. Um sorriso puro, pleno de felicidade. O sorriso de quem sabe que é a pessoa mais sortuda do mundo. O sorriso de quem sabe fazer parte de algo maior. Sorriso de quem ama e é correspondido. De quem sabe que nunca conseguirá compensar o outro por tudo o que ele lhe deu. Mas de quem sabe também que não importa. Que o que importa é que ambos sejam felizes na companhia um do outro. Incomensuravelmente felizes. E acordem de manhã com um sorriso. Por saberem que o outro existe. Que o sonho é realidade. E que é mantido vivo. Todos os dias. Através de pequenos gestos. Uma festa na mão. Um beijo no rosto. Um poema. Um comentário. Uma carta escondida. Uma carícia secreta. Um sorriso. Um abraço. Uma piada partilhada. Um momento de cumplicidade. Em que não são precisas palavras. Basta um olhar. Olhar para ele – nem que seja só com os olhos da mente – fá-la sempre sorrir. E esse sorriso enche-lhe o peito de alegria. Então, a vontade dela é ficar imóvel. A vê-lo. A olhá-lo. Sem sequer respirar. Com medo de quebrar o encanto. Tal como quando ele lhe chamou ladra. Dizendo que ela lhe tinha roubado o coração. Ou quando ela lhe deu o primeiro beijo. Na escuridão. E ficou à espera. Sem saber de que reacção. Ou como quando leu o primeiro poema dele. Ou como ontem. Ou como hoje. Ou como amanhã. Como todos os dias. Em cada um deles há um momento. Um segundo. Em que o tempo pára. E existem só os dois. No seu próprio mundo. O mundo do amor. E se olham. Ainda que estejam longe. E se amam. Apesar de tudo. E acima de tudo. E num par de olhos castanhos de amor está reflectido outro. Igual. Tão igual que já não são dois. É um. Um só. Cujo todo é muito – mas muito – maior do que a soma das partes.
